lunes, 31 de agosto de 2009

A ti, dentro de un siglo


A ti, que nacerás dentro de un siglo,
cuando de respirar yo haya dejado,
de las entrañas mismas de un condenado a muerte,
con mi mano te escribo.

¡Amigo, no me busques! ¡Los tiempos han cambiado
y ya no me recuerdan ni los viejos!
¡No alcanzo con la boca las aguas del Leteo!
Extiendo las dos manos.

Tus ojos: dos hogueras,
ardiendo en mi sepulcro -el infierno-
y mirando a la de las manos inmóviles,
la que murió hace un siglo.

En mis manos -un puñado de polvo-
mis versos. Adivino que en el viento
buscarás mi casa natal.
O mi casa mortuoria.

Orgullo: cómo miras a las mujeres,
las vivas, las felices; yo capto las palabras:
"¡Impostoras! ¡Ya todas están muertas!
Sólo ella está viva.

Igual que un voluntario le ha servido.
Conozco sus anillos y todos sus secretos.
¡Ladronas de los muertos!
¡De ella son los anillos!

"¡Mis anillos! Me pesa,
hoy me arrepiento
de haberlos regalado sin medida.
¡Y no supe esperarte!

También me da tristeza que esta tarde
tras el sol haya ido tanto tiempo
y he ido a tu encuentro,
dentro de un siglo.

Apuesto -dice él- que vas a maldecir
a todos mis amigos en sus oscuras tumbas.
¡Todos la celebraban! Pero un vestido rosa
nadie le ofreció.

¿Quién era el generoso? Yo no: soy egoísta.
No oculto mi interés si no me matas.
A todos les pedía cartas,
para por las noches besarlas.

¿Decirlo? ¡Lo diré! El no-ser es un tópico.
Y ahora, para mí, eres ardiente huésped.
Les negarás la gracia a todas las amantes
para amar a la que hoy es sólo huesos.


Poema de Marina Tsvetáieva.

martes, 25 de agosto de 2009

ayuno



me enterraron
alguien me lee en el verso
y desteje las sílabas como a un crochet
padece mi falta de apetito
oye el ruido del hambre
dice:
soy hilos y no me tejen

lunes, 24 de agosto de 2009

percha

me condenaron hasta que se conciba un diálogo que se escuche como un ruido.

domingo, 23 de agosto de 2009

ubú

Padre Ubú: ¡Cuernoempanza! No lo habremos demolido todo si no demolemos incluso los escombros.

Alfred Jarry

viernes, 21 de agosto de 2009

amor

el amor es un espacio vacío, un espacio insalvable, que no se puede llenar. en todo momento la pareja debe intentar llenarlo sin saber que todo lo que caiga allí -actos, palabras, cosas- se evaporará, desvanecerá. ese espacio nunca será colmado. si un día sucediera que algo permanece, que se queda, que llena ese espacio vacío, es porque ese amor murió. aun así, lo peor que puede suceder es que un integrante de la pareja (o ambos) se tire en ese espacio vacío.

miércoles, 19 de agosto de 2009

calcar

calcan mi cuerpo
de los trazos emergen
las ruinas de mi voz